Artist: Mercedes Sosa
[A]Las manos de mi [E]madre
parecen p[G]ájaros en el [D]ai[A]re.
Historias de coc[G]ina
entre sus [D]alas heridas de h[A]ambre.[D] [A] [E]
Las manos de mi madre
saben que ocurre por la mañanas,
cuando amasa la vida
horno de barro, pan de esperanza.
L[A]as manos de mi m[E]adre
llegan al p[G]atio desde tempr[D]an[A]o,
todo se vuelve se vuelve f[G]iesta
cuando ellas j[D]uegan junto a otros p[A]ájaros...
Junto a los p[A/F]ájaros que aman la[F#m] vida,
y la constr[D]uyen con los tra[C#m]bajos,
arde la leña, harina y[Bm] barro,
lo cotid[Dm]iano se vuelve [F#m]mágico,
se vuelve [B7]mágico, oh,[E] oo,[E7] ooo
Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto,
un recuerdo añorado,
trapos calientes en los inviernos.
Ellas se brindan cálidas,
nobles, sinceras, limpias de todo,
cómo serán las manos
del que las mueve gracias al odio.
Las manos de mi madre,
llegan al patio desde temprano....
A/F: X0322X
parecen p[G]ájaros en el [D]ai[A]re.
Historias de coc[G]ina
entre sus [D]alas heridas de h[A]ambre.[D] [A] [E]
Las manos de mi madre
saben que ocurre por la mañanas,
cuando amasa la vida
horno de barro, pan de esperanza.
L[A]as manos de mi m[E]adre
llegan al p[G]atio desde tempr[D]an[A]o,
todo se vuelve se vuelve f[G]iesta
cuando ellas j[D]uegan junto a otros p[A]ájaros...
Junto a los p[A/F]ájaros que aman la[F#m] vida,
y la constr[D]uyen con los tra[C#m]bajos,
arde la leña, harina y[Bm] barro,
lo cotid[Dm]iano se vuelve [F#m]mágico,
se vuelve [B7]mágico, oh,[E] oo,[E7] ooo
Las manos de mi madre
me representan un cielo abierto,
un recuerdo añorado,
trapos calientes en los inviernos.
Ellas se brindan cálidas,
nobles, sinceras, limpias de todo,
cómo serán las manos
del que las mueve gracias al odio.
Las manos de mi madre,
llegan al patio desde temprano....
A/F: X0322X
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